XII

Alice Bentham, la femme de chambre, paraissait très ennuyée.

— Eh bien, Alice ? demanda Mrs. Spicer, la cuisinière. Qu’est-ce qu’il se passe ?

— C’est à cause de Miss Barrett, répondit la fille. Je ne sais pas ce que je dois faire ! Il y a une heure, je lui ai monté son thé. Elle dormait à poings fermés et je n’ai pas voulu la réveiller. Je suis sortie, et, il y a cinq minutes, comme elle n’était pas encore descendue, je suis retournée chez elle. Le thé de Madame est prêt et il faut qu’elle aille le lui porter ! Je suis entrée dans sa chambre. Elle dormait toujours… et je n’ai pas réussi à la réveiller !

— Vous l’avez secouée ?

— Oui, Mrs. Spicer, et fort encore !… Elle n’a pas paru s’en apercevoir… Et sa figure a une couleur pas catholique !

— Mon Dieu ! s’écria Mrs. Spicer. Elle n’est pas morte, au moins ?

— Ça, sûrement pas !… Elle respire… Mais elle respire drôlement… Pour moi, elle est malade…

— Je vais aller voir ça moi-même, décida Mrs. Spicer. Montez son thé à Madame… Préparez-lui une autre théière et dépêchez-vous ! Elle doit se demander pourquoi il n’arrive pas…

Ayant dit, Mrs. Spicer fila vers le second étage.

Peu après, son plateau sur le bras, Alice s’arrêtait devant la porte de lady Tressilian. Elle frappa deux fois et, n’obtenant pas de réponse, prit le parti d’entrer. Presque aussitôt, il y eut dans la chambre un bruit de porcelaine cassée, puis une succession de cris perçants. Bientôt, Alice jaillissait hors de la pièce, se jetait dans l’escalier qu’elle dégringolait quatre à quatre pour venir, en bas, se heurter au placide Hurstall, qui traversait le hall.

— Mr. Hurstall, dit-elle, bouleversée, venez vite !… Il y a eu un cambriolage et Madame est morte !… Tuée !… Elle a un grand trou dans la tête et il y a du sang partout !